Доступ к записи ограничен
От горючего дыма слезятся глаза,
И желанье быть вместе острей и сильней,
Но рассудок жестоко бесстрастен - нельзя.
Между нами руины сгоревших мостов,
Лабиринты сомнений, овраги разлук,
Потускневшая вязь неразгаданных снов,
И синицы, клюющие время из рук.
От меня до тебя - километры тоски,
Одинокой струны еле слышный мотив,
Пусть от дымного ветра не видно ни зги,
Но я знаю - ты есть, и надеюсь дойти.
Казалось бы - ни слуху и ни духу,
Но вдруг с размаху, чтоб наверняка,
Увесистую влепит оплеуху.
От резкой боли выкатив глаза,
Теряешь вмиг иллюзию покоя,
Невольно отпуская тормоза,
Ты мчишься на свидание с тоскою.
Она давно нетерпеливо ждёт,
Раскрыв навстречу липкие объятья,
Хватает, увлекая в хоровод,
И кружит до отчаянного: "Хватит!"
Отстанет, но не сразу и с трудом -
Замучает, встряхнёт и растревожит,
Сомнение швырнёт, и не одно,
На старые, едва живые дрожжи.
Бредёшь почти без сил, не зная как
Вернуться в мир спокойный и понятный,
А память, сжав внушительный кулак,
Грозит вдогонку и зовёт обратно.
А в старых песнях все же есть что-то, особая магия.
Или это результат смешивания вина и шампанского.. Х)
Прошлый год был сложным, но урожайным до новых знакомств. За что жизни отдельное спасибо!
Мы справимся. И как в той песне (спасибо за нее Эш!) допоем, доиграем..
Доступ к записи ограничен
Доступ к записи ограничен
Доступ к записи ограничен
Ну, почему, почему на сторонней игре появился персонаж с внешностью МакЭвоя?!
/боль-тоска-печаль/
Доступ к записи ограничен
Тишина - твой ответ.
- Почему? - повторяю вопрос.
Опускаешь глаза.
- Неужели я хуже неё? - снова вопрос.
- В сотни раз лучше, - говоришь тихим голосом.
- Но тогда почему?
Вновь молчишь, опуская глаза.
- Что ж? Если слов больше нет, уходи и забудь про меня.
Ты смотришь на меня.
- Нет, я не заплачу, не переживай. У меня закончились слёзы вчера. Я больше никогда не буду плакать, и никогда не буду любить, никогда. А ты? Будь счастлив, но помни мой вопрос, никогда его не забывай. А как найдёшь ответ, расскажешь мне. Нет, не приходи. Пришли письмо с ответом.
- Прости, - говоришь ты.
- Простить? Нет, не могу, я прощу лишь тогда, когда получу письмо с ответом на мой вопрос. А теперь уходи и не смей обернуться. Прощай!
Он ушёл и оставил лишь пустоту и открытый вопрос...
Почему?
* * *
Год прошёл, затем два... вот и двадцатый уходит. Нет письма, как и нет ответа...
Почему?
Но вдруг в холодное осеннее утро, разбирая почту, она увидела тонкий и аккуратный конверт. Сердце вздрогнуло, и слеза скатилась по щеке. Двадцать лет она ждала это письмо - и вот... оно. Медленно она вскрыла конверт и достала аккуратно сложенный листок. Но... листок чист, нет ни слова на нём.
- Значит, ты не нашёл ответ. Что ж? И так бывает...
На следующее утро она прочла в газете:
«Знаменитый художник найден мёртвым в собственной студии. По предварительному заключению судмедэкспертов он застрелился из собственного револьвера. Рядом с трупом найдена весьма странная записка, написанная рукой художника: Ты была слишком хороша для меня...»
- Я простила! Слышишь, я простила тебя... - тихо прошептала она.